En plena Semana Santa

Por Walter Fenton
13 de abril de 2022

En una pequeña clase de estudio bíblico para adolescentes, un chico se ofreció para leer uno de los varios pasajes seleccionados para la Semana Santa. Entre los muchos retos a los que se enfrentaba en su joven vida, tenía dificultades para leer. Llegó más tarde que la mayoría, por lo que leía lentamente, y también tartamudeaba. Pero le gustaba ofrecerse para leer en nuestro grupo pequeño porque sabía que sus compañeros y su pastor le escucharían pacientemente. No se burlarían de él; simplemente le escucharían en silencio.

Estos son los versos del Éxodo 12 que leyó:

A medianoche, el Señor mató a todos los primogénitos en la tierra de Egipto, desde el primogénito del faraón que se sentaba en su trono hasta el primogénito del prisionero que estaba en el calabozo, y a todos los primogénitos del ganado. El Faraón se levantó por la noche, él y todos sus funcionarios y todos los egipcios; y hubo un gran clamor en Egipto, pues no había una casa sin un muerto.

Sin faltar al respeto a los que les resulta difícil leer, les animo a que vuelvan a leer ese pasaje en silencio, para sí mismos, tartamudeando y tartamudeando, antes de seguir leyendo. Se darán cuenta de lo conmovedor que fue escuchar a ese joven leer esos versos. Fue como oírlos por primera vez.

De repente, casi todo lo que había planeado contar a esos adolescentes sobre la relación entre la Pascua, la Última Cena y el Viernes Santo parecía simplista y artificioso. Me tocó tartamudear, tartamudear, tratar de encontrar palabras para dar sentido a toda esa muerte que había pasado por alto al preparar la lección.

Vergonzosamente, me había familiarizado tanto con el mensaje general que quería compartir con ellos que todas esas "muertes de primogénitos" eran como daños colaterales en una historia triunfal. Pero después de que aquel chico tartamudeara lenta y dolorosamente por el pasaje, dejaron de serlo. Cinco adolescentes educados, sin ningún deseo de avergonzarme o desafiarme, simplemente asumieron que tendría una explicación. Entonces no tenía ninguna buena, y ahora sólo las tengo parciales.

Es un testimonio del poder de la historia de la Pascua que se sigue observando hasta el día de hoy. Nuestros hermanos y hermanas judíos encuentran legítimamente la liberación en ella, pero, como algunas de las otras historias del Antiguo Testamento, sigue siendo difícil de escuchar.

Los cristianos, por supuesto, leemos la historia de la Pascua como un presagio de otro acontecimiento, otra historia que habla de la liberación, es decir, nuestra liberación de la esclavitud del pecado y de la muerte, la historia más difícil de escuchar en el Nuevo Testamento.

La gran liberación de los israelitas en aquella oscura y misteriosa noche de Pascua, es precursora de la Última Cena, cuando, con profundo simbolismo, Jesús dijo: "tomad, comed, esto es mi cuerpo, partido por vosotros, y bebed, esto es mi sangre, derramada por vosotros". Así que la sangre de los corderos de la Pascua rozada en los postes y en los dinteles, y todas aquellas muertes de primogénitos en Egipto, prefiguran el día en que Jesús, el primogénito de toda la creación, se convierte en nuestro cordero de la Pascua, y así, en su muerte, encontramos nuestra liberación y nuestro rescate.

En un momento u otro, luchamos por contar esta historia, y al menos en parte, lo hacemos porque hay toda esa muerte que se interpone. Pero nadie puede mirar hacia otro lado, al menos no por mucho tiempo. Está ahí, todo el tiempo, todos los días.

La muerte es una gran barrera a la que debemos enfrentarnos. A veces nos enfrentamos a ella con preguntas sencillas y profundas: "¿Hasta cuándo, Señor?" (Salmo 13). "En la muerte no hay recuerdo de ti; en el Seol, ¿quién podrá alabarte?" (Salmo 6). ¿Y "Dios mío, Dios mío, por qué me has abandonado" (Salmo 22)? Cuando oímos estas preguntas tan agudas, escuchamos a Jesús en el huerto y en la cruz. Nos hacemos las preguntas junto con él.

Y se lo pedimos incluso mientras proclamamos la fe. Dios es nuestro Creador. Es el Señor de la vida y de la muerte. Ese es el principio de la historia, pero no es el final. "Tanto amó Dios al mundo que entregó a su Hijo único, para que todo el que crea en él no perezca, sino que tenga vida eterna".

Jesús, como primogénito de toda la creación, entró en este mundo de la misma manera que nosotros. Conoció la alegría de vivir en estos cuerpos nuestros, en nuestra carne, piel y huesos. Y experimentó este mundo; vio su belleza y majestuosidad.

Pero algunas de las cosas que presenció le dolieron profundamente. Veía a personas golpeadas por otras, o simplemente excluidas porque estaban enfermas o enfermos, o porque ejercían una determinada profesión para ganarse la vida. Seguramente le preocupaba ver cómo el bien y el mal podían coexistir tan fácilmente al mismo tiempo y en el mismo lugar. Y seguramente le afligía ver a la gente sufrir y morir, ver tanta muerte a su alrededor.

En la fe, caminó estrechamente con su Padre. Y sin embargo, siendo como nosotros en la carne, experimentó ira, miedo y presentimiento. Los cristianos no creemos que Jesús estuviera actuando en el huerto o en la cruz. Creemos que sufrió física, mental, emocional y espiritualmente.

Así, Jesús, el único hijo de Dios, se une a toda la creación, se une a la muerte de las criaturas de Dios, se une a todas esas muertes de los primogénitos, al morir en la cruz.

En ese acto, Jesús se unió a todos nosotros de la manera más profunda posible. Se unió a nosotros en medio de todas nuestras maravillas, alegrías, miedos, decepciones, dudas y, finalmente, en nuestras muertes. Pero en ese acto, Jesús no sólo sufrió con nosotros; nos redimió y liberó de nuestra esclavitud al pecado y de nuestro miedo a la muerte.

Cada día nos salvamos, nos transformamos porque Cristo fue a la cruz. Y así, a pesar de la oscuridad y de nuestros interrogantes, proclamamos con confianza el misterio de nuestra fe: "¡Cristo ha muerto, Cristo ha resucitado, Cristo volverá!"

El reverendo Walter Fenton actúa como secretario del Consejo de Liderazgo Transitorio.